Обычно, к концу года, когда так убыстряется и стремительно скручивается отпущенное ему время, возникает лихорадочное желание попридержать, притормозить
его немного, чтобы еще успеть и оглянуться, окинуть пристрастным взглядом. И остановишься, и удивишься вдруг, что при всей его короткости - всего 365 дней! -
нет никакой возможности воссоздать каждый день в его отдельности, в его отличительной особенности, а
только яркие моментальные вспышки поворотных событий, только эхо счастливых минут, только отголоски, уже утративших свою первоначальную крепость, потерь. Не в силах ни вернуть, ни сохранить, можно только помнить. Да и память, увы, чем отдаленнее прошлое, тем скорее приходит к нам глумливым корректором, подчиняя воспоминания своей прихотливости, высвечивая другие очертания, придавая иные оттенки, и трактует по-своему, и смеется над нами, и обманывает нас. В попытке вглядеться, зафиксировать события, чувства, переживания, мы превращаем мысль в
слова и записываем их на...,
пусть будет, бумаге,
но нет... Это вино выпито
до дна, осушено до последней капли и остался лишь, пусть и такой знакомый, но едва уловимый букет - наши слова.
More summaries about the Слова